Pirotecnia

De norte a sul de leste a oeste, o Brasil é um fogaréu só.

Vai ter copa, não vai ter copa. Só a tocha? Liberdade? Estátuas. Como está fica.

Morreu inocente? Fogo nele. Violência policial? Fogo! Faltou água. Gasolina e fósforo aceso. Morreu bandido? Fogaréu.

Tudo explode. O clima esquenta. A raiva cresce e a sensatez viaja no espaço sideral.

Há tempos as pessoas estão malhando o busão. Muito antes e depois do sábado de aleluia. A cada bairro, a cada esquina um Nero sem Roma e sem história.

Incendeia, incendeia. Nossas estações incandescentes. Inferno de Dante contemporâneo. Pessoas interrompendo a pressa. Cobradores assustados.  A coisa se espalhando, labaredas se arrastando.

Se dá, a gente vai que nem bicho e pagando caro. Acreditar.

Versão moderna do navio negreiro.

Se não dá, desce. Procissão de trabalhadores, suados, cansados, desarmados. 

Facções esquentando ainda mais o clima infernal. Repiques hidrófobos. Comentários homicidas. Bombeiros às avessas. Balas perdidas achando inocentes. 

Fogo e sebo nas canelas.

Procissão humana rumo ao trabalho, à escola, ao doutor. Sem choro nem vela.  A indignação sem glossário nem bom tom. Chispa, chispa.  

Novos destrambelhados. Em jogo fatias do bolo que vale cerca de 6 bilhões/ano. A força da grana que ergue e destrói coisas nem tão belas.

21.05.2014