Pirotecnia

De norte a sul de leste a oeste, o Brasil é um fogaréu só.

Vai ter copa, não vai ter copa. Só a tocha? Liberdade? Estátuas. Como está fica.

Morreu inocente? Fogo nele. Violência policial? Fogo! Faltou água. Gasolina e fósforo aceso. Morreu bandido? Fogaréu.

Tudo explode. O clima esquenta. A raiva cresce e a sensatez viaja no espaço sideral.

Há tempos as pessoas estão malhando o busão. Muito antes e depois do sábado de aleluia. A cada bairro, a cada esquina um Nero sem Roma e sem história.

Incendeia, incendeia. Nossas estações incandescentes. Inferno de Dante contemporâneo. Pessoas interrompendo a pressa. Cobradores assustados.  A coisa se espalhando, labaredas se arrastando.

Se dá, a gente vai que nem bicho e pagando caro. Acreditar.

Versão moderna do navio negreiro.

Se não dá, desce. Procissão de trabalhadores, suados, cansados, desarmados. 

Facções esquentando ainda mais o clima infernal. Repiques hidrófobos. Comentários homicidas. Bombeiros às avessas. Balas perdidas achando inocentes. 

Fogo e sebo nas canelas.

Procissão humana rumo ao trabalho, à escola, ao doutor. Sem choro nem vela.  A indignação sem glossário nem bom tom. Chispa, chispa.  

Novos destrambelhados. Em jogo fatias do bolo que vale cerca de 6 bilhões/ano. A força da grana que ergue e destrói coisas nem tão belas.

21.05.2014

O quiabo

Por: Suely Aparecida Schraner

Era uma casinha branca com portas e janelas azuis. Tinha um pequeno jardim na frente, adornado com dálias, miosótis e lírios.  Ali morava a avó e sua netinha.  A casa situava-se na Vila Operária, em Goiânia, Goiás.  A sala era simples. Tinha duas janelas. Sempre abertas durante o dia. Havia mais quatro cadeiras de madeira e um oratório.

Ao lado, o quarto com duas camas de solteiro com colchões de palha e outro oratório. A avó, devota de todos os santos, da virgem Maria e do pai eterno, rezava fervorosamente todos os dias.

  

Na cozinha, tinha dois armários de madeira escura e sem portas. As prateleiras eram forradas com papel cor de rosa. Este papel era trocado toda semana. A netinha ajudava a recortar. Tinha flores vazadas e às vezes, alguns furos feitos delicadamente com a tesoura, o que dava impressão de renda.  As panelas ficavam enfileiradas em um jirau. De tão areadas a gente nem precisava de espelho. O chão da casa era de terra batida. Aspergia-se um pouco de água antes de varrer. Vinha aquele cheiro bom de terra molhada em dia de chuva. O fogão era à lenha, como em quase todas as casas.

A netinha ajudava a buscar a lenha e catar gravetos.

A cozinha típica goiana assimilou muito da culinária mineira, por causa da influência dos tropeiros.  Quando a neta acordava, o fogo já ia alto soltando faíscas em minúsculas estrelas. A casa da avó, o seu céu de anil.

O café escoava do coador de flanela, exalando a festa do amanhecer. O leite fervia criando natas grossas, que de tarde, viravam manteiga.

Na hora do almoço a avó matava uma galinha das que viviam soltas no quintal. Depenava, sapecava no fogo, lavava com sabão de pedra. Raspava todo o excesso da pele e temperava. Alho, sal, manjericão, alecrim, açafrão e cebola. Tudo da horta caseira.  Depois, ela preparava uma polenta.

O quintal era cercado por arame sem farpas.  Na cerca, crescia chuchu e quiabo. A avó pedia para a neta ir colher os quiabos mais verdinhos e tenros.  Ela colhia porque era obediente e a avó mandava. O quiabo lhe dava engulho. Antes, a madrinha lhe contara que o quiabo nascia da baba dos bobos.  Eles babavam, a baba caía no chão e pronto: nascia o pé de quiabo. Naqueles rincões do Brasil Central, tinha muito bobo que babava.

Nesse quintal, o forno à lenha varrido, esperava os bolos, biscoitos, petas e pão doce que a avó fazia para vender.

Na casa da avó a infância e a vida passavam com muita leveza.  A pobreza era rica de cheiros, cores, amores e brilho nos olhos.

Agora, sensações emanam transitando em ventos brandos da memória enevoada.

Numa evocação afetiva, a neta cozinha e come quiabo com frango e polenta. O quiabo frito, não tem baba.

08.10.2014

http://www.suelyaparecida.blogspot.com/

Poesia é o futuro

Poesia é o futuro

Por mundo mais afinado

Rimando e contando caso

Fica tudo animado

Pra vida ser bem mais leve

E não ficar amuado

II

A leitura é uma viagem

Apura-se o ouvido

Aprende-se o passado

Lendo, se torna sabido

Semeia-se o futuro

E a gente fica atrevido

III

Cleusa Santo é cordelista

Escalou muito degrau

Conta e ensina cordel

Eleva qualquer sarau

Valorizando o presente

Descartando qualquer mau

IV

Juntos no SESC Interlagos

Futuro já é agora

Abaixo qualquer problema

Tristeza que vai embora

O tempo passa depressa

E a saudade é senhora

V

Vou ficando por aqui

Aplaudindo a freguesia

Construindo meu futuro

E tecendo a poesia

E de todo coração

Agradeço a cortesia

Sem noção

I

Uma avó especial

Para mim tudo fazia

Carinho mais cafuné

Que a tudo me aprazia

Cedo no fogão de lenha

Preparava ambrosia

II

Era um doce bem gostoso

Que a gente saboreava

Fazia um café ralinho

E bolo também me dava

De noite um chocolatinho

Que doce sonho eu sonhava

III

Amigas inseparáveis

Avó que eu tanto adorava

Pra lá, pra cá, sempre juntas

Cantava e também rezava

Na procissão, de anjinho

Ela assim me enfeitava

IV

Avó de forno a lenha

Tinha ainda o seu formão

Fazia as hóstias do padre

Com a maior dedicação

Para mim tocava as sobras

Bem antes da comunhão

V

O meu sabor da infância

Assim tão imprevisível

A avozinha tão querida

Pessoa inesquecível

Transformava os meus dias

De maneira indizível

VI

Costurava umas bruxinhas

Bonecas que eu adorava

Comprou-me as panelinhas

Que a priminha cobiçava

Um dia, lá no quintal

Eu a ela “cozinhava”

VII

Peguei cocô de galinha

Misturado com um torrão

Fiz alguns biscoitos lindos

Ofertei de antemão

Para a priminha invejosa

Que comeu na ilusão

VIII

Ao ver aquilo de longe

A “vó” correu na aflição

Menina não faz mais isso

Eu sofro do coração

Agora vai pro castigo

Que coisa mais sem noção.

Oficina de cordel - Cleusa Santo

Pouco com Deus é muito

I

Maria Valeriana

Senhora magra e sozinha

Andava de sol a sol

Catando papel, latinha

A velhice ia longe

Dinheiro nem pra farinha

II

Na minha casa ela vinha

Pegar todo jornal velho

Qualquer coisa lhe servia

Até mesmo escaravelho

Na carroça abarrotada

Direto pro ferro-velho

III

Muitas vezes arrastava

Pra mais de oitenta quilos

Andando na maior fé

Abominando vacilos

Coluna prejudicada

Nenhum lugar pra cochilos

IV

Rendeu só onze reais

Toda a tralha carregada

Falei que era muito pouco

E que ela estava “pregada”

Que dor nas costas era grande

E a fome não mitigada

V

“O pouco com Deus é muito

E não reclamo jamais

Se, puxo a carroça agora

Garanto meus dez reais

Dá pra comprar o açúcar

E ainda me sobra mais”

VI

Ela era pobrezinha

Um animal de tração

Na carroça tudo junto

Só valeu pouco tostão

O pouco com Deus é muito

Sua forma de oração

Ser artesão

É carnaval

A cidade está repleta de alegorias. Liga-se a TV e lá vem o baticum e os rebolados. Cores efusivas. Consta que em finais do século XVIII, o entrudo era a prática por aqui. Macaqueamos os bailes parisienses até mesmo colocando-o sob forte controle policial. Em vão. Não põe corda no meu bloco, nem vem com seu carro forte, nem dá ordem ao pessoal. Foi o que predominou. No bairro não é diferente. Um grito aqui outro acolá. É o carnaval se manifestando.

O bloco Reciclar, no bairro Jardim Suzana, zona Sul de São Paulo começando a festa que precede a maior, aquela do Sambódromo do Anhembi, do arquiteto Oscar Niemeyer. O tema daqui foi “Água, sabendo usar não vai faltar”. As águas vão rolar. Garrafa cheia eu não vi sobrar.

No burburinho de gente, crianças e até o cachorrinho aceitando um carinho. Depois da padaria, uma igreja e casamentos. Misturado à marcha nupcial, ouvia-se o som das caixas, cuícas, pandeiros, surdo e reco-reco. Avenida retumbante.

Muitas latinhas de cerveja para reciclar. Poluição sonora. Um narguilé no centro da mesinha qual arranjo de flores, rodeado de bebidas e instalado na calçada. Mesinha rodeada de jovens sorridentes e dançantes. E viva a diversidade. Não me leve a mal, é carnaval.

Pare cruze com cuidado, dizia a placa. Parei no contraponto. Um jovem a colar, ao ritmo dos surdos  cartazes em todos os postes. Os dizeres: ”Joga-se búzios, cartas e tarôt. Simpatia para o amor. Resultado em 3 dias”. Quanto riso, oh, quanta alegria.

Na igreja ao lado, simpatia e amor. Aqui e agora uma união fashion com direito a Rolls Royce e tudo o mais. Ao largo, passam cavaleiros e amazonas em seus cavalos galopantes. É São Paulo. É Brasil. É bem aqui. Cai a noite quente. É fevereiro.

Por: Suely Aparecida Schraner  

Publicado no site: www.saopaulominhacidade.com.br

 em fevereiro de.2010