Fifi

Cara de quem comeu

Bater asas não valeu

Bote certo e o beija-flor

Como a rosa, feneceu

Sobra azul pelo quintal

Só tristeza 

Penas mil

Mambembe

Mambembe

Por: Suely Schraner 23.05.2018

Um dia outono

sol gélido lá fora

para além do ar condicionado

O busão cavalgava nas crateras paulistanas

Aí ele entrou

Suburbano

ele e o seu violão à tiracolo

Magro – os dois

Acordes a espantar o marasmo

Passageiras agonias

Primeira, segunda, quebra de asas

Brecadas secas a requerer equilíbrio

A vida na corda bamba

Sem rede de proteção

Melodias ecoam

suavizam o trajeto

Amortecem raivas, desesperanças

Passageiros vasculham seus bolsos

Minúsculo tilintar

Lembranças, moedas, porvir

Ir e vir

Cachês? Qual o quê.

A canção final:

“eu quero apenas cantar meu canto.

Eu só não quero cantar sozinho”

Era outono

Era manhã

Era musical

No ventre do ônibus

Discurso no ventre do ônibus 

Por: Suely Schaner 

Aquele que nunca errou

Ainda assim, crucificado

Ele não tava na cruz tirando selfie, não 

Minha gente,quem nunca errou?

Alguns vão pra igreja esquentar banco

Mas não têm coragem de dizer:

bom dia! Boa tarde! Boa noite!

Na igreja é fácil 

Só chegar e escutar a palavra de Deus

Agora, pregar no coletivo, quero ver.

Vir aqui e falar dele, poucos vêm.

Uns viram o rosto 

Outros fingem dormir

Alguns empinam o nariz

Agora, se um presidente põe milhões no bolso

Lesa gente, lesa pátria

É nada

Agora, um ribeirinho não tem televisão, nem luz nem nada

Vive do peixe e a gente se afundando por causa dos materialistas que a gente põe lá 

Precisando de pegar moedinhas pra sobreviver 

Negão aqui tem que trabalhar

A gente  não é vítima, é  cara de pau 

e tem que aprender a votar

Então a gente merece o que passa

Vai morrer meu! A terra vai comer tudo

Branco, negro, rico e pobre

Quero ver quem vai sobrar

Quem puder contribuir com 1 realzinho

Tem a balinha de morango 

Tem também a de frutas

Muito obrigado 

Agradecido

Ébrio

centro de são paulo março 2018

Ódio nas redes

Cartas

Avenida São João- SP

Frida

Frida no sarau Clamarte

Os ruídos. Os motores. O pulso da vida. 

Mecânica.

O existir na oficina.

Na estação dos calores, entre mesas, cadeiras. 

As gentes.

Latidos em  backing vocal.

Fim de dia. Estação dos calores.

Noite de lua. 

Carnaval.

No recitar e nas artes, a graça é canina.

Um laço ata-se ao pescoço como a fidelidade e amizade ata-se ao dono.

Abana o rabo com o coração. Um rabo feliz. De criança festiva. 

E salta e corre. Aos pulos,  ziguezagueando pelo salão.

Entre humanos, tantos. 

Um afago aqui outro ali.

Tátil aconchego. 

Senhora do sofá da casa. 

Paladar de não ração. O pulso do querer. 

Focinho empinado. O faro da descoberta,  à  mil.

Não tem um dono. Ele é que a tem. 

Isso é Clamarte.